A batalha decisiva da Segunda Guerra Mundial foi a de Kursk entre forças alemãs e soviéticas na Frente Oriental, perto de Kursk, a 450 quilômetros de Moscou, entre 5 de julho e 23 de agosto de 1943. A vitória alemã era fundamental para tentar virar o jogo seriamente abalado com a derrota em Stalingrado (23 de agosto de 1942 a 2 de fevereiro de 1943), onde os russos ganharam com a ajuda do general inverno e de snipers, centenas deles, mulheres. Os soviéticos tiveram duas mil snipers na guerra, apenas 500 sobreviveram. A frente oriental foi infernal para soviéticos e alemães. Stalingrado foi uma carnificina: 2 milhões de mortos. Mas em Kursk não tinha general inverno e mesmo assim os soviéticos foram eficazes na contraofensiva e mais uma vez não economizaram vidas e munições.

Não é que eu amanheci hoje querendo bancar Sir Lawrence Olivier no papel de Hamlet entoando perplexo “ser ou não ser, eis a questão: será mais nobre em nosso espírito sofrer pedras e setas com que a Fortuna, enfurecida, nos alveja ou insurgir-nos contra um mar de provações e em luta por-lhes fim?”. Cena que me fez pensar profundamente no sentido da morte quando li a peça pela primeira vez em 1972. Peça traduzida pelo grande poeta e tradutor Péricles Eugênio da Silva Ramos meu professor em 1980, na Faculdade Cásper Líbero, em São Paulo. Mas é que, desde então, tenho grande dificuldade em ser ateu. Primeiro é que eu desconfio das coisas fáceis e ser ateu é muito fácil. Hamlet descobriu e me passou a resenha. Depois, se o sujeito manja um pouco de estatísticas sabe é muito mais elementar e prático concluir que este planeta e nós somos mais resultado de um bom trabalho genético do que obra do acaso. Tudo ao nosso redor no universo é destruição e desolação. É ambiente nocivo, irrespirável, mortal, principalmente para nós. Como é que surgiu uma teteia como o nosso planeta no meio do nada, bacana, parecendo uma ilha da fantasia no Oceano Pacífico. Tem que ser muito criativo para não desconfiar. Eu desconfio que a dona natureza não tem todo este mingau. Ela tem mais o condão da fúria. Não da harmonia criativa.

Era um rapaz que tinha há muito tempo a fama de ser mau. Seu nome era temido, sabia brigar bem, seu gênio violento, jamais gostou de alguém. Jordir Amarante tinha nome estranho e ninguém sabia porque era chamado de Pedroca pelos amigos. E ninguém procurou saber pois não queria encrenca. Mas todos os outros o chamavam de Elvis Presley. Pelo blusão de couro negro e pelo topete, além da Lambreta e dos lábios carnudos de bebê chorão. Ele gostou e ficou assim.