Por Jorge Moreno Pinaud

A cultura de massa constitui uma apropriação de narrativa cultural que se estabelece em relação ambígua em torno da chamada cultura “alta”: conecta diversas manifestações em torno de um gênero que se populariza e toma elementos de qualquer formação sociocultural para estabelecer um discurso corrompido, não transparente para uma elite que vê na hibridação genérica uma malformação de seus valores estético-políticos. Mau gosto, kitsch, constitui a negação de consideração estética que estabelece certa hegemonia que na medida em que tem a centralização do poder, exerce-o em todas as área que pode: seu discurso do bom gosto é o parâmetro de seus valores.

Assim, a definição de kitsch, como “inadequação estética” (Santos, 2001:97) codifica a cultura de massas em um aposição formal que termina por neutralizar sua política subversiva: termina por macular sua historização cultural da luta de classes. A nomeação do mau gosto constitui uma subjetivação da luta social na caracterização dos gostos como uma distinção que “define o mais alto grau daquela competição, caracterizada pelo bom gosto, também definido como ‘bilinguismo culto’. Esta seria a capacidade (…) de fazer distinções entre códigos, isto é, diferenciar os repertórios culturais que dominam as diferentes classes sociais” (idem: 106).

Durante a leitura de Metamorfose de Franz Kafka o leitor vai sendo assaltado por um horror crescente, na realidade um desconforto que se torna insuportável, como a dor de um doente. O leitor se sente solidário com Gregor Samsa e deseja que ele se livre daquele pesadelo que a cada página parece mais real embora também se pareça inacreditável e infactível. Afinal, um homem não pode se transformar num inseto de um dia para uma noite. E acordar um enorme inseto de uma noite para um dia. O tormento não pode continuar. É insuportável. Para Gregor Samsa e para o leitor. É, naturalmente, inaceitável. Como uma doença. Com a qual nenhum homem pode conviver. E por isto aquela situação não pode perdurar eternamente. O leitor e Samsa em sua angustia deseja a supressão daquele estado. E ele acontece. Com a morte. A morte que liberta o corpo de todas as dores e angustias e sobre o espírito ainda permanece a dúvida eterna. No final do livro, há a triste redenção para Gregor Samsa. E o alívio para o leitor com a morte daquele personagem bizarro. Então o leitor, aliviado, como a família de Samsa, se dá conta de que o tempo todo esteve ao lado dela. Da família que desejava se livrar daquele intruso. E não de Samsa porque no fundo, depois de algumas páginas, o leitor já suspeitava de que a jornada angustiante de Gregor Samsa não teria desfecho feliz. A história do pobre Gregor Samsa talvez seja uma metonímia da história de todo homem. E a do leitor seja a expectativa angustiante que todo homem tem diante de sua própria história. O leitor, como Samsa, também está sozinho no mundo. E a família é apenas um equívoco ilusório contra esta solidão.

A batalha decisiva da Segunda Guerra Mundial foi a de Kursk entre forças alemãs e soviéticas na Frente Oriental, perto de Kursk, a 450 quilômetros de Moscou, entre 5 de julho e 23 de agosto de 1943. A vitória alemã era fundamental para tentar virar o jogo seriamente abalado com a derrota em Stalingrado (23 de agosto de 1942 a 2 de fevereiro de 1943), onde os russos ganharam com a ajuda do general inverno e de snipers, centenas deles, mulheres. Os soviéticos tiveram duas mil snipers na guerra, apenas 500 sobreviveram. A frente oriental foi infernal para soviéticos e alemães. Stalingrado foi uma carnificina: 2 milhões de mortos. Mas em Kursk não tinha general inverno e mesmo assim os soviéticos foram eficazes na contraofensiva e mais uma vez não economizaram vidas e munições.

Não é que eu amanheci hoje querendo bancar Sir Lawrence Olivier no papel de Hamlet entoando perplexo “ser ou não ser, eis a questão: será mais nobre em nosso espírito sofrer pedras e setas com que a Fortuna, enfurecida, nos alveja ou insurgir-nos contra um mar de provações e em luta por-lhes fim?”. Cena que me fez pensar profundamente no sentido da morte quando li a peça pela primeira vez em 1972. Peça traduzida pelo grande poeta e tradutor Péricles Eugênio da Silva Ramos meu professor em 1980, na Faculdade Cásper Líbero, em São Paulo. Mas é que, desde então, tenho grande dificuldade em ser ateu. Primeiro é que eu desconfio das coisas fáceis e ser ateu é muito fácil. Hamlet descobriu e me passou a resenha. Depois, se o sujeito manja um pouco de estatísticas sabe é muito mais elementar e prático concluir que este planeta e nós somos mais resultado de um bom trabalho genético do que obra do acaso. Tudo ao nosso redor no universo é destruição e desolação. É ambiente nocivo, irrespirável, mortal, principalmente para nós. Como é que surgiu uma teteia como o nosso planeta no meio do nada, bacana, parecendo uma ilha da fantasia no Oceano Pacífico. Tem que ser muito criativo para não desconfiar. Eu desconfio que a dona natureza não tem todo este mingau. Ela tem mais o condão da fúria. Não da harmonia criativa.

Era um rapaz que tinha há muito tempo a fama de ser mau. Seu nome era temido, sabia brigar bem, seu gênio violento, jamais gostou de alguém. Jordir Amarante tinha nome estranho e ninguém sabia porque era chamado de Pedroca pelos amigos. E ninguém procurou saber pois não queria encrenca. Mas todos os outros o chamavam de Elvis Presley. Pelo blusão de couro negro e pelo topete, além da Lambreta e dos lábios carnudos de bebê chorão. Ele gostou e ficou assim.

Federico Maldini não era esperto, mas não era otário. Ele perdeu parada por ser desconfiado. Mas não entrou em fria pelo mesmo motivo. Era o velho negócio, em terra de cego que tinha um olho era rei, mas não adiantava chorar o leite derramado. E sem contar que águas passadas não moviam moinho e pior cego era aquele que não queria ver. Estava tudo escrito. Era só prestar atenção na resenha e seguir o recado. Todos sabiam que o apressado comia cru.

O primeiro catecismo foi para fazer a primeira comunhão e tirar retrato no Foto Maringá. Ele ficou ajoelhado com vela numa mão e missal na outra. Tinha oito anos. Daquele catecismo se lembraria apenas da figura aterradora do demônio induzindo o homem a pecar. Era um garoto casto, inocente e generoso. Usava terno bege de calça curta. Foi um rito de passagem. Algo importante aconteceu. Não fosse a foto no fundo do guarda-roupa não se lembraria mais tarde do momento solene.

O trem chegou fumegando e apitando no final de janeiro de 1954 conduzido pelo maquinista José Mariano e com as caldeiras alimentadas pelo foguista Américo Lopes. Foi dia de festa. Uma multidão de quatro mil pessoas foi ver o trem chegar. Todos guardaram o dia na memória. Um dos poucos a guardar uma imagem mais nítida foi o Sr. Kenji Ueta, que estava por toda a parte registrando o acontecimento com sua máquina fotográfica. O Sr. Kenji Ueta morava na Rua Tomé de Souza, na quadra defronte a que o garoto morava. Na frente da casa do garoto, na Rua Mem de Sá, morava o irmão do Sr. Kenji, Sr. Yukio Ueta. Nos dias seguintes à chegada o trem teve importância para a família: os apitos orientavam a velha para as tarefas diárias.

“O trem matou o Tupi!”